Faut quand même que je vous parle de mon .2. Parce qu’on tease, on tease, et puis après : rien.

La bonne nouvelle, c’est que j’ai aussi réussi à caser mes fesses dans le jean. La mauvaise, c’est qu’à force de me contorsionner pour en faire une photo, je me suis fait un tour de rein.

Bref, bref, bref !

Ben… c’était. Trop. Bien.

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Et patatras.
Il fallait bien que ça arrive un jour.

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Une éternité pour le lire, bien plus d’un jour pour en parler ici. Cent ans était le livre que j’attendais : une nouvelle saga d’Herbjørg Wassmo.
Bien sûr, j’ai été un peu déçue. Cent ans n’est pas Le Livre de Dina.

Forcément. C’est écrit sur la couverture.

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